Les poules sont connes, elles traversent la route juste au moment où la voiture passe, elles risquent très souvent de se faire écraser, surtout quand le voisin est pressé et qu’il file à toute allure pour aller à la chasse avec son 4x4 équipé d’une cage pour ses chiens qui hurlent comme des bêtes. Le reste de l’année, les quadrupèdes sont enfermés dans un chenil dont ils creusent le sol à force de tourner en rond, alors quand ils se retrouvent dans les bois ils sont comme fous, excités par la moindre odeur et prêts à courir après n’importe quoi, même un faisan d’élevage lâché la veille.
Les poules sont connes, elles restent à la ferme en attendant de finir au pot alors qu’aucun grillage ne les retient. Il faut croire qu’elles aiment le maïs à heure fixe.

Je suis seul et pour une fois je m’ennuie un peu, mon ballon est crevé et je ne peux plus le lancer contre le mur comme Steve Mac Queen, alors je lance des pierres puisqu’il n’y a plus de neige. J’adore viser un tronc d’arbre et parvenir à l’atteindre de plein fouet. Je répète l’exercice un moment en ramassant des cailloux le long du chemin.
En bas du tas de fumier, une bande de gallinacés femelles gratte bruyamment entre les touffes d’orties, elles m’agacent. De rage, je lance avec force une pierre vers elles, j’entends un caquètement de poules, on dirait bien qu’il y en a une qui est tombée dans les orties. A cette distance, je n’ai pas pu en avoir une, pas possible, je n’ai même pas visé, mais je me garde bien d’aller vérifier. Je change de secteur en n’ayant l’air de rien.

Le soir, ma grand-mère nous informe qu’elle a retrouvé une poule morte derrière l’étable, elle dit qu’elle a peut-être été tuée par ses congénères, ça n’arrive pas qu’aux humains. Moi je me garde bien de me dénoncer, je n’ai pas envie d’être privé de chocolat ou de l’épisode de Dallas du samedi soir.
Comme quoi il n’y a pas que les poules qui sont connes.